miércoles, marzo 29, 2006
¡Tiembla Gallito!
Joven Ingeniero, ex Diseñador Gráfico, Músico Wannabe, Con fuerte orientación hacia New Media Art y la Human-Computer Interaction, Guapo, Modesto y Encantador, busca trabajo.
Además, yo también.
Además, yo también.
martes, marzo 28, 2006
sábado, marzo 11, 2006
a little rain
(Tom Waits/K. Brennan)
The Ice Man's mule is parked
Outside the bar
Where a man with missing fingers
Plays a strange guitar
And the German dwarf
Dances with the butcher's son
And a little rain never hurt no one
They're dancing on the roof
And the ceiling's coming down
I sleep with my shovel and my leather gloves
A little trouble makes it worth the going
And a little rain never hurt no one
The world is round
And so I'll go around
You must risk something that matters
My hands are strong
I'll take any man here
If it's worth the going
It's worth the ride
She was 15 years old
And never seen the ocean
She climbed into a van
With a vagabond
And the last theing she said
Was, "I love you mom."
And a little rain
Never hurt no one
And a little rain
Never hurt no one
The Ice Man's mule is parked
Outside the bar
Where a man with missing fingers
Plays a strange guitar
And the German dwarf
Dances with the butcher's son
And a little rain never hurt no one
They're dancing on the roof
And the ceiling's coming down
I sleep with my shovel and my leather gloves
A little trouble makes it worth the going
And a little rain never hurt no one
The world is round
And so I'll go around
You must risk something that matters
My hands are strong
I'll take any man here
If it's worth the going
It's worth the ride
She was 15 years old
And never seen the ocean
She climbed into a van
With a vagabond
And the last theing she said
Was, "I love you mom."
And a little rain
Never hurt no one
And a little rain
Never hurt no one
viernes, marzo 10, 2006
—Le contaré la historia de mi herida bajo una condición: la de no mitigar ningún oprobio, ninguna circunstancia de infamia. (*)
NYC, febrero 2006.
Noche de jueves.
De mi anterior y primer viaje a Nueva York, recordaba el consejo de jamás olvidar la propina. Parece ser que el tipping no es en realidad un acto opcional, como aquí, sino que resulta obligatorio de hecho. Al punto que en varios lugares se incluye en la cuenta.
El consejo advertía, además, acerca de la probable reacción si uno cometiese el solecismo y -de paso- se quejaba de la dificultad de muchas veces tener que agregar el impuesto y la propina in mente antes de pagar, ejercicio aritmético que a mi amiga molestaba.
Y entonces decidí hacer el experimento: boliche, East Village, dos cervezas, olimpíadas de invierno en la tv: 10 dólares, es decir, un dolar de tip. Dejamos justo y salimos a la vereda.
Mientras nos acomodábamos la ropa para mejor afrontar el frío, sale el mozo a la calle, la cara desencajada, el ceño fruncido: Are you guys on vacation or something? Because here in America we tip! dijo antes de perderse en una retahila ininteligible de insultos y gritos que terminaron en un rotundo y concluyente you are a piece of shit al que respondí con mi mejor sonrisa y un Good nite, sir, tocándome el sombrero.
---
MVD, marzo 2006.
Madrugada de domingo.
Salgo, con una amiga, de una estación de servicio pociteña, cuando un demente viene corriendo, seguido por otro y me golpea. Sendo piñazo en la frente seguido de más golpes. Mi amiga se le abalanza, yo devuelvo, el segundo atacante empuja, rodamos por la calle. Golpes van, golpes vienen. Me irgo, lo pateo, quito a mi amiga, me ataca nuevamente, erra los golpes, no los respondo, vuelvo a quitar a mi amiga.
Et cétera.
Sin sustrato racional a la agresión, terminan yéndose, no los sigo mientras freno a mi amiga.
---
Una gran diferencia entre este blog y el famoso FYT (además de que benito parece tener algo para decir y yo sólo escribo por aburrimiento), es que él lograría -de alguna forma- extraer de estos hechos las conclusiones cotidinas de que hay que fumar porro, las papeleras son lo peor que hay y que, aquí es donde me interesa detenerme mínimamente, Montevideo es a la vez horrible y el único lugar donde puede-se vivir. (**)
Algo de eso hay, muchos lo sabemos (aunque a veces parece imposible sostener la propia existencia en un lugar donde el transporte colectivo te obliga, como en este momento, a escuchar al imbécil irreductible de Petinatti). Montevideo agoniza y sin embargo.
Es claro que después que un taradito te golpee de garrón y gratis todo se tiñe, aunque sea por un momento (que ya pasó) de cierto tinte amenazador. Me pasó en Paris cuando me afanaron en el metro (y también me dieron un guascazo de garrón en la frente), me pasó en Buenos Aires hace ya una década cuando también me robaron y a mi amigo le cortaron la cara con un cuello de botella. Tinte de amenaza que decae y se pasa, pero la pregunta remains the same: ¿es un hecho aislado o es algo más, algo que trasciende las pulsiones más o menos idiotas del pibe del sábado?
---
En un rato salgo para Río de Janeiro. Vuelvo en unos quince días.
(*) Jorge Luis Borges - La forma de la espada.
(*) Otra gran diferencia es que benito escribe de puta madre, lo se.
NYC, febrero 2006.
Noche de jueves.
De mi anterior y primer viaje a Nueva York, recordaba el consejo de jamás olvidar la propina. Parece ser que el tipping no es en realidad un acto opcional, como aquí, sino que resulta obligatorio de hecho. Al punto que en varios lugares se incluye en la cuenta.
El consejo advertía, además, acerca de la probable reacción si uno cometiese el solecismo y -de paso- se quejaba de la dificultad de muchas veces tener que agregar el impuesto y la propina in mente antes de pagar, ejercicio aritmético que a mi amiga molestaba.
Y entonces decidí hacer el experimento: boliche, East Village, dos cervezas, olimpíadas de invierno en la tv: 10 dólares, es decir, un dolar de tip. Dejamos justo y salimos a la vereda.
Mientras nos acomodábamos la ropa para mejor afrontar el frío, sale el mozo a la calle, la cara desencajada, el ceño fruncido: Are you guys on vacation or something? Because here in America we tip! dijo antes de perderse en una retahila ininteligible de insultos y gritos que terminaron en un rotundo y concluyente you are a piece of shit al que respondí con mi mejor sonrisa y un Good nite, sir, tocándome el sombrero.
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MVD, marzo 2006.
Madrugada de domingo.
Salgo, con una amiga, de una estación de servicio pociteña, cuando un demente viene corriendo, seguido por otro y me golpea. Sendo piñazo en la frente seguido de más golpes. Mi amiga se le abalanza, yo devuelvo, el segundo atacante empuja, rodamos por la calle. Golpes van, golpes vienen. Me irgo, lo pateo, quito a mi amiga, me ataca nuevamente, erra los golpes, no los respondo, vuelvo a quitar a mi amiga.
Et cétera.
Sin sustrato racional a la agresión, terminan yéndose, no los sigo mientras freno a mi amiga.
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Una gran diferencia entre este blog y el famoso FYT (además de que benito parece tener algo para decir y yo sólo escribo por aburrimiento), es que él lograría -de alguna forma- extraer de estos hechos las conclusiones cotidinas de que hay que fumar porro, las papeleras son lo peor que hay y que, aquí es donde me interesa detenerme mínimamente, Montevideo es a la vez horrible y el único lugar donde puede-se vivir. (**)
Algo de eso hay, muchos lo sabemos (aunque a veces parece imposible sostener la propia existencia en un lugar donde el transporte colectivo te obliga, como en este momento, a escuchar al imbécil irreductible de Petinatti). Montevideo agoniza y sin embargo.
Es claro que después que un taradito te golpee de garrón y gratis todo se tiñe, aunque sea por un momento (que ya pasó) de cierto tinte amenazador. Me pasó en Paris cuando me afanaron en el metro (y también me dieron un guascazo de garrón en la frente), me pasó en Buenos Aires hace ya una década cuando también me robaron y a mi amigo le cortaron la cara con un cuello de botella. Tinte de amenaza que decae y se pasa, pero la pregunta remains the same: ¿es un hecho aislado o es algo más, algo que trasciende las pulsiones más o menos idiotas del pibe del sábado?
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En un rato salgo para Río de Janeiro. Vuelvo en unos quince días.
(*) Jorge Luis Borges - La forma de la espada.
(*) Otra gran diferencia es que benito escribe de puta madre, lo se.
jueves, marzo 09, 2006
miércoles, marzo 08, 2006
martes, marzo 07, 2006
viernes, marzo 03, 2006
911
En un raro momento en que mis compañeros de viaje pudieron superar su desagradable walmart frenzy, los convencí de ir al lugar del deceso de JFK y, dado que carecíamos de mapa turístico, entramos a una estación de servicio a preguntar cómo llegar.
"Excuse me Madam, I'm a tourist... do you know how to get to the place where Kennedy was shot?"
"What? Who was shot? Do you want to call the police?"
"No, I mean, the place where Kennedy was murdered?"
"What?!? Do you want to call the police?"
"I mean, the president"
"The president was shot???!!"
Igual estábamos llegando tarde a trabajar así que no desviarse era la mejor opción.
"Excuse me Madam, I'm a tourist... do you know how to get to the place where Kennedy was shot?"
"What? Who was shot? Do you want to call the police?"
"No, I mean, the place where Kennedy was murdered?"
"What?!? Do you want to call the police?"
"I mean, the president"
"The president was shot???!!"
Igual estábamos llegando tarde a trabajar así que no desviarse era la mejor opción.
jueves, marzo 02, 2006
miércoles, marzo 01, 2006
